Retorno

De repente volteas, añoras, revives, resientes, lees un poco de Sartré y la Náusea te invade igual o peor. Te vuelves poeta.

No vas a cafeterías, no es tu estilo. Simplemente caminas, de regreso a casa, por las mismas calles, respirando el aire cargado de olor a caño de siempre. ¿Inspiración? ¿De dónde? No hay, no existe. Son los quince minutos más interminables; a cada paso se aumentan cien metros de distancia a casa, pero también se avanza, habrá que llegar un día. 

¿Qué será, mañana? ¿Dónde está esa mano que antes te buscaba? ¿Dónde la risa que reía con tu palabra? ¿Dónde la locura, el no poder dormir? ¿Dónde la precoz emoción, el tartamudeo inicial? ¿Dónde? o ¿A dónde van?

No hay dolor en los pies, y el punzar de las sienes no equipara el del alma. ¿Qué ha pasado? Te has preguntado lo mismo desde tu partida en aquellas tierras lejanas. ¿Qué has hecho mal? Sabes que poco ¿Miedo? Quizá... ¿A qué?... Puntos suspensivos...

Retornarás a la senda de la luz, del camino arcoiris, siempre y cuando puedas, a pesar de tu voluntad, volar después de hablar...

Pintando en la arena

Diez para las tres de la mañana

Diez para las tres de la mañana. Platico con Mextli por el msn. Nada más allá de algunos rencores lanzados con astucia; recuerdos lejanos (recuerdos de ella); una invitación a una fiesta; hablamos de cambios... las personas no cambian; me lanza a Aristóteles; respondo con Platón; en estos días, prefiero andar así: Platoneando...; me vuelo mayéutico haciéndole suponer que sabe que no es verdad que no hay cambio; gano en cierto modo, traduzco: "por dentro se cambia"; luego viene la replica: "pero uno deja de ser"; y pasamos a la historia ¿o debe ser: Historia?; recordamos... recuerda ella; solo recuerdo su nombre y cómo llegar a su casa, por donde fui hace no mucho a una fiesta; me reclama el no haberla invitado; ahora la invito a otra; no, no habrá cultivo esta vez, ja, no te dejaré plantada; digo una cosa, otra, contesta, cambia, pero cambia de mensajero, cambia de risa, los griegos se han ido, el ruido también; por aquí todavía hay fiesta; recuerdo hablar de una cueva, caverna, hombres atados, salir de ahí... Las desvariaciones de cuando comencé a escribir; al diez para las tres de la mañana.