Por primera vez compré un CD de Sabina (Joaquín). Me resultó interesante y agradable en la mayoría de sus canciones. No es esto una crítica porque ni crítico soy y mucho menos músico.
El punto es pensar a donde me traslado el disco en general. Creo, que al igual que a mi madre, a un lugar de fiesta y alcohol, pues pensamos lo mismo: este cuate debió hacer sus canciones estando de farra, de borracho y mujeriego.
Tan grande era la certeza como la suplica, y pocas veces se canta a una partida con esa seguridad y resignación. Entre todo, imagino ese adiós sin lágrimas, con firmeza pero con el corazón completamente destrozado, y por supuesto, con miedo.
Mujer, ¿a qué le dices adiós?
No quiero saber. Yo imaginaré; y así escuche las mil y una versiones de su historia, la mía será más trágica, pues me gusta lo trágico. Yo dedicaría esos versos... no tengo idea. Nadie que conozca los merece y a nadie tengo miedo de perder. Tal vez por eso interpreto esta canción sin tanto sentimiento y por lo mismo hago infinitas historias, desde la más simple a la más imposible de escribir.
...y todo mundo imagina a un hombre escribiendo esto para una mujer... ¿será simpleza o exceso de romanticismo? Voto por la primera. Todo mundo se casa con una idea.
Excelente canción. Famosa, cantada en decenas de idiomas por millones de cantantes famosos o no; dedicada a todo el mundo que se va a donde tenga que irse. Pocas canciones, opino, logran esa universalidad. Por eso la admiro tanto, aunque no sea de mis favoritas.
Importante: No es canción de Luis Miguel... ¡Por favor!
Bésame mucho Consuelo Velázquez
Bésame, bésame mucho Como si fuera esta la noche la última vez
Bésame, bésame mucho que tengo miedo a perderte perderte después
Quiero tenerte muy cerca mirarme en tus ojos verte junto a mí
Piensa que tal vez mañana yo ya estaré lejos muy lejos de aquí
Bésame, bésame mucho Como si fuera esta la noche la última vez
Bésame, bésame mucho que tengo miedo a perderte perderte después
Bésame, bésame mucho...
"PPSA PPSA EI EA EDUCAR EDUCAR PARA TRANSFORMAR, EDUCAR EDUCAR PARA LIBERAR, PEDAGÓGICA NACIONAL"
y no importa la suerte que pueda correr una canción. y no importa que luego me suspendan la función...
El necio (1991) Para no hacer de mi icono pedazos, para salverme entre únicos e impares, para cederme lugar en su Parnaso, para darme un rinconcito en sus altares me vienen a convidar a arrepentirme, me vienen a convidar a que no pierda, me vienen a convidar a indefinirme, me vienen a convidar a tanta mierda.
Yo no sé lo que es el destino, caminando fui lo que fui. Allá Dios, que será divino: yo me muero como viví.
Yo quiero seguir jugando a lo perdido, yo quiero ser a la zurda más que diestro, yo quiero hacer un congreso de lo unido, yo quiero rezar a fondo un hijo nuestro. Dirán que pasó de moda la locura, dirán que la gente es mala y no merece, mas yo partiré soñando travesuras (acaso multiplicar panes y peces).
Yo no sé lo que es el destino, caminando fui lo q1ue fui. Allá Dios, que será divino: yo me muero como viví.
Dicen que me arrastrarán por sobre rocas cuando la Revolución se venga abajo, que machacarán mis manos y mi boca, que me arrancarán los ojos y el badajo. Será que la necedad parió conmigo, la necedad de lo que hoy resulta necio: la necedad de asumir al enemigo, la necedad de vivir sin tener precio.
Yo no sé lo que es el destino, caminando fui lo que fui. Allá dios que será divino, yo me muero como viví.
Hace unos doce años o un poco más, despertó en mí el gusto por la guitarra, por querer tocar, por querer hacer música de cualquier modo. Recuerdo que fue gracias a los cd's de Ottmar Liebert que comenzó todo esto. En la escuela primaria se inició una especie de "taller-musical-estudiantinezca" (no sé definirlo mejor) y ahí comencé a conocer un poco el modo de tomar una guitarra (modo que actualmente no conservo), algunos acordes y a cantar canciones sencillas en verso y melodía como "el reloj" y otras así al estilo: "chun ta ta", luego la maestra que estaba a cargo quedó embarazada y se fue para nunca regresar... nos dejó "vestiditos y alborotados" a todos.
Cerca de donde vivía, en una papelería, el sujeto que atendía tocaba guitarra y yo siempre pasaba por el local y me quedaba escuchando, mi madre se enteró de esto y habló con este sujeto para que me diera clases. Así fue como aprendí otras cosas por unos cuantos meses. Después, por situaciones que no podía manejar, tuve que mudarme a otro sitio (a donde radico actualmente); esta persona ya no podía darme clases.
Deje de practicar y olvidé muchas cosas, entre ellas el saber afinar el instrumento, de vez en cuando intentaba tocar algo, sin éxito.
Desde niño tengo el gusto por las canciones de Joan Manuel Serrat. Un día llegó mi madre con un "cancionero" (pequeña revista-libro con canciones y acordes para guitarra) de Serrat con la intención de verme tocar algo, pero yo seguía dando "patadas de ahogado".
Luego, un buen vecino sabedor de música me enseñó a afinar la guitarra, una maestra del colegio que también se apasionaba por la guitarra me prestó un cancionero de Silvio Rodríguez, de quien conocía pocas canciones, y así empecé a tocar algunas melodías con ayuda de otros amigos, pero la que logré tocar con el esfuerzo propio y la cual recuerdo después de esos años como la iniciadora de mi pasión actual por tocar guitarra y por escuchar a Silvio es esta: "Playa Girón". Me costó mucho concretar esta pieza, pero lo logré, de ahí continué y sigo sin parar como un "Amateur de la Guitarra" que se defiende ante otros músicos con más experiencia y disciplina.
Playa Girón
6ta canción, 5 de octubre de 1969
Compañeros poetas tomando en cuenta los últimos sucesos en la poesía quisiera preguntar -me urge- ¿Que tipo de adjetivos se debe usar para hacer el poema de un barco sin que se haga sentimental? fuera de la vanguardia o evidente panfleto si debo usar palabras como Flota Cubana de Pesca y "Playa Girón".
Compañeros de música tomando en cuenta esas politonales y audaces canciones quisiera preguntar -me urge- ¿Que tipo de armonía se debe usar para hacer la canción de este barco con hombres de poca niñez? hombres y solamente hombres sobre cubierta hombres negros y rojos y azules los hombres que pueblan el "Playa Girón".
Compañeros de historia tomando en cuenta lo implacable que debe ser la verdad quisiera preguntar -me urge- ¿Que debiera decir, que fronteras debo respetar? Si alguien roba comida y después da la vida que hacer? ¿Hasta donde debemos practicar las verdades? ¿hasta donde sabemos? Que escriban pues la historia su historia, los hombres del "Playa Girón".
Y comparto aquí unos fragmentos de lo que Silvio escribe en su libro "Canciones del Mar"
Cuenta tu aldea y contarás el mundo Proverbio indio.
En septiembre de 1969, cuando me enrolé en el motopesquero "Playa Girón", llevaba dos años de terminado mi servicio militar activo. En las unidades, jugando, había descubierto mi última manía de por entonces: inventar canciones. Aquellas primeras criaturas se me habían aparecido para entretenerme las interminables noches de campamento, y para mi sorpresa luego resultó que también se las mejoraban mis compañeros. Cuando me licenciaron, en junio del 67, mis familiares y amigos estaban acostumbrados a que les guitarreara lo último que se me había ocurrido, aunque en la escena acumulaba sólo un modesto quehacer trovador: el de mis opacas incursiones en los festivales aficionados del ejército. Por eso me fue pavoroso verme cantando en un estelar programa de televisión, justo al día siguiente de haber firmado el documento que me libraba del uniforme.
O sea que cuando abordé el "Playa Girón" llevaba veintisiete meses de "artista profesional", aunque más bien me veía como un huésped de aquel mundo fabuloso.
Más adelante, dice:
En aquel viaje de 4 meses y 2 días -en uno de los cuales cumplí 23 años-, además de aprender rudimentos de navegación y otro tanto de técnicas de pesca, de participar lo mismo en campeonatos de ajedrez que de resistencia alcohólica, de transmutarme en barbero por venganza contra quienes querían desmocharme a toda costa la melena, de fotografiar el ramadán en Agadir y luego una procesión de cientos de cachalotes, de trabajar en la fábrica de congelar pescado en la barriga de mi barco, de fingirme cadáver para embromar sin querer a un capitán, de ser lanzado al agua el día que cruzábamos el Ecuador (el mismo día en que vi a Moby Dick), de hacerme tatuar la diestra donde se marcan "los que trabajan con la mano", de constatar maravillado que el resto del mundo realmente existía, de casi perder un dedo robando comida, de ofrecer más de 50 conciertos en diferentes navíos, de ver entre rabioso y desconcertado cómo un médico blanco abofeteaba a un trabajador negro en la bahía de Walvis, de asistir al funeral marino de un ruso infartado, de escuchar el trágico SOS del petrolero que partía en dos la galerna con la que nuestro barco también se batía, de hacerme amigo de delfines y gaviotas y leones marinos, de escuchar por primera vez a Elvis canter In the Gheto y a Lennon Come Together, llevé un minucioso y delirante diario (extraviado entro otros papeles durante mucho), escribí un cuadernillo de poemas, alguna narración, estas canciones, y devoré poco más de treinta títulos que fueron desde la La Amortajada> de María Luisa Bombar hasta un Cien Años de Soledad que saboreaba por tercera vez.
Pero estos son sólo algunos avatares de este viaje en la vida. De semejante mare magnum...
Para quienes no sabían lo que era el "Playa Girón"
Fuentes:
Libro: Canciones del Mar (Introducción) Autor: Silvio Rodríguez Debajo del título de la canción dice que es la 6ta canción; es la 6ta que escribió durante su viaje.
Con tus ojos Si me miran tus ojos, vuelo con la esperanza
Si me miran tus ojos, claros como mañana Si me miran tus ojos, no encontraré palabras Si me miras, si me abrazas
Si me miras, para volver el camino andado Si me miras, me encontraré fresco, renovado Si me miras, podré gritar a los cuatro vientos Que lo espero, que lo intento
Será que en tus ojos puedo ver Lo que antiguamente fue Lo que nunca de niño rescaté
Será que se vuelve a repetir Cada historia por vivir, O tus ojos me devuelven lo que pierdo, lo que fui Con tus ojos me devuelves lo que pierdo, lo que fui Si me miran tus ojos, muere la desventura.
Si me miran tus ojos, cobra sentido un sueño Si me miran tus ojos, vuelvo a tomar altura Si me miras, si te tengo
Si me miran tus ojos, es un jardín el mundo Si me miran tus ojos, siento avanzar mi paso Si me miran tus ojos verdes, claros, profundos Si me miras, si te abrazo
Micasaha sidotomada por las flores
Silvio Rodríguez
Pasa poco pero pasa, compadre.
Es difícil de ligar.
Y a ese güije que lo inventa, comadre,
lo debieran diputar.
Te despiertan los aromas perdidos,
los que olvida la ciudad,
y de pronto ves tu hogar invadido
por la luminosidad.
Mi casa ha sido tomada por las flores.
Traigan copas, traigan vasos
al derrame de colores.
Mi casa ha sido tomada por las flores.
Vengan almas y retazos:
voy a repartir canciones.
Flores fulgurantes y discretas,
timoratas y coquetas,
inmutables y sin paz.
Flores que rebosan las ventanas,
que se vierten y encaraman
sobre toda la ciudad.
Hoy de mí hacia ti, hoy de ti hacia mí quiero hacerte un regalo viejo. Desempolvemos algo las pasiones lejanas algo de aquellos sueños sin ventanas. Vivamos de corrido, sin hacer poesía, aprendamos palabras de la vida.
Desnudémonos pues como viejos amantes que lo mismo de siempre nos queda delante. Desnudémonos pues como viejos amantes que se apague la luz y que el sol se levante.
Te quiero salvar de tu desnudez en pleno centro de la soledad. Me quiero salvar haciendo revolución desde tu cuerpo de cristal.
Algo nos está pasando, ayer te leí una mano y cada dibujo al verme me interrogó. Algo nos está pasando, ayer apreté el interruptor de encender la luz y encendí el sol.
Hoy de ti hacia mí, hoy de mí hacia ti vamos a hablar en voz muy baja. Dime lo que te pasa, déjame levantarte, déjame darte un beso y curarte. Vivamos de corrido, sin hacer poesía, aunque no esté de moda en estos días.
Aunque no esté de moda te pido una mano, mis entrañas no entienden de estética y cambios. Aunque no esté de moda repite conmigo: quiero amor, quiero amor, quiero amor compartido.
Te quiero salvar de tu desnudez en pleno centro de la soledad.
Me quiero salvar haciendo revolución desde tu cuerpo por variar.
Algo nos está pasando, un ruido como de pasos viene en la oscuridad y se vuelve a ir. Algo nos está pasando, desde que la gente está empeñada en quererse amar y en poder vivir.
Te convido a creerme cuando digo futuro. Si no crees mi palabra, cree en el brillo de un gesto, cree en mi cuerpo, cree en mis manos que se acaban.
Te convido a creerme cuando digo futuro. Si no crees en mis ojos, cree en la angustia de un grito, cree en la tierra, cree en la lluvia, cree en la savia.
Hay veinte mil nuevas semillas en el valle desde ayer. Hay restos de desesperados, hay el hombre y su mujer. Los hierros se fundieron ya, hay la paciencia y queda más.
Hay un país de roca en ruinas bajo otro país de pan, hay una madre que camina codo a codo con su clan. Los hierros se fundieron ya, hay la paciencia y queda más.
Hay cuatro niños ahora mismo sonriendo en una playa y en las trastienda de una bala un militar que no ha dormido.
Y aquella misma muchachita vuelve a recortar su saya. Es importante desde un niño hasta el largo de un vestido.
Los hierros se fundieron ya, hay la paciencia y queda más.
Cierto que huí de los fastos y los oropeles y que jamás puse en venta ninguna quimera, siempre evité ser un súbdito de los laureles porque vivir era un vértigo y no una carrera.
Pero quiero que me digas, amor, que no todo fue naufragar por haber creído que amar era el verbo más bello… dímelo… me va la vida en ello.
Cierto que no prescindí de ningún laberinto que amenazara con un callejón sin salida ante otro “más de lo mismo” creí en lo distinto porque vivir era búsqueda y no una guarida.
Pero quiero que me digas, amor, que no todo fue naufragar por haber creído que amar era el verbo más bello… dímelo… me va la vida en ello.
Cierto que cuando aprendí que la vida iba en serio quise quemarla deprisa jugando con fuego y me abrasé defendiendo mi propio criterio porque vivir era más que unas reglas en juego.
Pero quiero que me digas, amor, que no todo fue naufragar por haber creído que amar era el verbo más bello… dímelo… me va la vida en ello.
Epistolario del subdesarrollo
Silvio Rodríguez
1969
No
No tengo que cerrar los ojos para ver
Para ver aquella tarde en que Noel y yo cantábamos
Y nos interrumpían pidiéndonos
Canciones de Manzanero.
No
No tengo que cerrar los ojos para ver
Para ver las servilletas del Hotel Nacional
Decorando el Congreso Cultural
Que las pusieron lindas casi psicodélicas y todo
Pero ahora se han descosido
Las puntas y ya no es fresco comer ahí.
No
No tengo que cerrar los ojos para ver
Para ver las medias de hilo tan mal hechas
Que se hacen las muchachas
Que no pueden ir a Londres a comprarlas.
No
No tengo que cerrar los ojos para ver
Para ver a los pobres muchachitos
Que arreglan como pueden sus pantalones
Y los convierten en campanas
Sordas o sórdidas.
No
No tengo que cerrar los ojos para ver
Lo mal que tiñen nuestros tintes
Que se le caen de la ropa a las muchachas
De cintas que quisieran ser tan brillantes
Como el eastman-color
Porque quien que haya visto
Juego de masacre no ama el color para siempre.
No
No tengo que cerrar los ojos para ver
No tengo que cerrar los ojos para ver
Lo que es nuestra moda a go-go
Nuestros peinados
Nuestros estilos de bailar siempre a la
Retaguardia de cualquier extranjero.
No
No tengo que cerrar los ojos para ver
No tengo que cerrar los ojos para ver
Que nuestros jóvenes
Quieren esas cosas
Que para verlas tengo que cerrar los ojos
Y pensar el futuro.
No tengo que cerrar los ojos para ver
No tengo que cerrar los ojos para verlos
Ahora a ustedes apenas dentro del pequeño espacio
De mi guitarra rompiéndose el alma y las manos
Para vivir en un país de buenas servilletas
Pantalones de campanas sonoras
Y colores que hagan palidecer a Europa
A Europa misma, sí
A Europa.
Aunque no tenga esposa ni tu un harén, aunque no hable catalán o reniegues en swajili, ni sea blanco o seas como el betún, la escencia está en lo elemental de la canción. Te guste o no. Donde quiera que estés...
Te guste o no
Joan Manuel Serrat
Puede que a ti te guste o puede que no pero el caso es que tenemos mucho en común. Bajo un mismo cielo, más o menos azul, compartimos el aire y adoramos al sol.
Puede que a ti te guste o puede que no pero por suerte somos distintos también. Yo tengo una esposa, tú tienes un harén, tú cultivas el valle yo navego la mar.
Tú reniegas en swajili y yo en catalán... Yo blanco y tú como el betún y, fíjate, no sé si me gusta más de ti lo que te diferencia de mí o lo que tenemos en común.
Te guste o no me caes bien por ambas cosas.
Lo común me reconforta, lo distinto me estimula.
Los dos tenemos el mismo miedo a morir, idéntica fragilidad, un corazón, dos ojos y un sexo similar y los mismos deseos de amar y de que alguien nos ame a su vez.
A mi amigo Salvador "chava". "Mi amigo soldado". Deseándole un pronto retiro del ejército (por que así es su deseo); por que toca o tocaba la guitarra, y por todas las aventuras que ha pasado ahí, buenas y malas, pero al final... parte de sí.
La guitarra del joven soldado
Silvio Rodríguez
La guitarra del joven soldado es pecosa y discreta. Es tan tímida que solo canta pasadas las diez. Cuando tocan silencio ella espera una hora y se escurre de punta, los pies, y en el monte, debajo de un árbol, suelta al viento su amor y su fe. La guitarra del joven soldado, es recluta también.
La guitarra del joven soldado revela secretos, se desata por una mirada, en arpegios de amor. Cada instante le pide tonadas y sones, canciones que nunca escuchó, y buscándolas siempre amanece procurando un acorde mejor La guitarra del joven soldado hoy tampoco durmió.La guitarra del joven soldado es la celosa amante que lo ha de seguir en la dicha y también en el llanto, pero siempre ayudando a vivir La guitarra del joven soldado es su mejor fusil.
Dice el autor que en esta canción menciona cosas como si hablara de sí, pero que no lo es. Yo pienso que todos hacemos cosas así... más de una vez...
Más de una vez.Silvio Rodríguez1969
Más de una vez me han echado a la calle
por reír donde debo estar llorando,
por llorar donde debo estar riendo,
por callar donde debo estar hablando,
por hablar donde debo estar callado,
por hablar en voz baja de la fe,
por hablar en voz alta del amor.
Más de una vez al año hago
algo que no se puede hacer:
pateo una piedra, levanto polvo
que da deseos de toser.
Me lleno entonces de optimismo,
algo solemne quiero hablar,
pero la piedra me cae encima
y nunca puedo terminar.
Más de una vez me han echado a la calle
por no sentir respeto por las flores,
por derramar comida en los manteles,
por darle de mi alcohol a algunos niños,
por desnudar deprisa a mis mujeres.
Más de una vez no tengo diversión:
más de una vez no tengo invitación.
Más de una vez al año hago
algo que no se puede hacer:
pateo una piedra, levanto polvo
que da deseos de toser.
Me lleno entonces de optimismo,
algo solemne quiero hablar,
pero la piedra me cae encima
y nunca puedo terminar.
Más de una vez me han echado a la calle
por correr donde duermen los enfermos,
por fumar en los palcos del teatro,
por hacerle una mueca a mi maestro,
por llevar la cicuta en el bolsillo
desde que iba al colegio con un perro,
desde que me rompían la cabeza
por hablar demasiado del horror
y decirle asesino a un pescador.
Más de una vez al año hago
algo que no se puede hacer:
pateo una piedra, levanto polvo
que da deseos de toser.
Me lleno entonces de optimismo,
algo solemne quiero hablar,
pero la piedra me cae encima
y nunca puedo te...
Quejas de mí lucirá la claridad,
