Retorno

De repente volteas, añoras, revives, resientes, lees un poco de Sartré y la Náusea te invade igual o peor. Te vuelves poeta.

No vas a cafeterías, no es tu estilo. Simplemente caminas, de regreso a casa, por las mismas calles, respirando el aire cargado de olor a caño de siempre. ¿Inspiración? ¿De dónde? No hay, no existe. Son los quince minutos más interminables; a cada paso se aumentan cien metros de distancia a casa, pero también se avanza, habrá que llegar un día. 

¿Qué será, mañana? ¿Dónde está esa mano que antes te buscaba? ¿Dónde la risa que reía con tu palabra? ¿Dónde la locura, el no poder dormir? ¿Dónde la precoz emoción, el tartamudeo inicial? ¿Dónde? o ¿A dónde van?

No hay dolor en los pies, y el punzar de las sienes no equipara el del alma. ¿Qué ha pasado? Te has preguntado lo mismo desde tu partida en aquellas tierras lejanas. ¿Qué has hecho mal? Sabes que poco ¿Miedo? Quizá... ¿A qué?... Puntos suspensivos...

Retornarás a la senda de la luz, del camino arcoiris, siempre y cuando puedas, a pesar de tu voluntad, volar después de hablar...

Imágenes nocturnas

De fondo, Silvio Rodríguez y Pablo Milanés cantando. Rescato el siguiente fragmento:

"Si me faltaras no voy a morirme;

si he de morir, quiero que sea contigo.

Mi soledad se siente acompañada,

por eso, a veces sé que necesito

tu mano,

tu mano,

eternamente tu mano."

...Y me lo llevo a la cama esta noche. No sólo eso.

Me llevo la imagen del cielo estrellado de la primera noche de este año, estando lejos de casa. Hoy, de nuevo aquí, hay una distancia que se mantiene igual, una distancia que basta con cerrar los ojos para romper las reglas de la física. Eso de que dos objetos no pueden ocupar el mismo tiempo y el mismo espacio se desquebraja en un milisegundo.

Es tu imagen.

Quisiera escribir los versos más directos de aquí a tu mente y tu corazón, pero no encuentro palabras, ni el toque de poeta. Por ello recurro a otros. Mi amor no es poesía hecha por mi. Mi amor es presencia y latencia; manifestación constante. Paciencia. Mi amor ya no pide nada a la noche, pues la noche eres tú. ¿Qué más pedir? Pecado sería, de gula, mi exigencia, mi atosigo, mi al fin apagada angustia. Un sueño volcado en vals alucinante y real, tan real como tu beso.

De fondo, Carla Morrison:

"Hoy desperté con ganas de besarte,

tengo una sed de acariciarte..."

...Y ayer desperté así y mañana será igual, y también me llevo las líneas esta noche. No sólo eso.

Otra imagen. Ese tránsito: súbito subir y bajar de golpe, pero bajar nunca es tristeza, es de nuevo otra faceta de ese amor, mi amor, que es también silencio, para escucharte; lo mismo que luego, en la subida, querer arrancar con los dientes un milímetro de piel. -Tu piel, tus manos tomando las mías, guiándome. Un respiro, para volver de nuevo a tus labios, saciar esa sed, sed tan real como tu beso.

Vayamos pues, a soñarnos...

No sabes...

No sabes como necesito tu voz;necesito tus miradasaquellas palabras que siempre me llenaban,necesito tu paz interior;necesito la luz de tus labios!!! Ya no puedo... seguir así !!!...Ya... No puedomi mente no quiere pensarno puede pensar nada más que en ti.Necesito la flor de tus manosaquella paciencia de todos tus actoscon aquella justicia que me inspiraspara lo que siempre fue mi espina